Presa de un cargador me hallo,

enferma, de letras que no salen,

angustiada, sin mi portátil estoy

y revientan textos en mi cabeza.

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Paso las noches soñando mil historias

que resuenan durante el día en la memoria,

y lastiman mis dedos contra la mesa

los impulsos de escribir y soñar despierta.

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Leo y releo libros, de mi biblioteca,

pero las ansias de crear no me dejan

disfrutar de sus aventuras truculentas,

y miro mi libro, nuestro libro, el libro de arena.

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Echo de menos hacer login, y plasmar,

alguna cosa, la que sea, la que se presta,

pero sólo puedo esperar un día más,

y otro, y el puto cargador no llega.

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Estoy aislada de mi planeta, ese,

ese que se llena de sueños, de rarezas,

ese llamado blog, el blog de la marinera

que se olvida entre penumbras secas.

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Nunca pensé que escribir me llevaría tan lejos

y que el simple acto de hacerlo os tenga cerca.

Soy una alma libre que bosqueja luces blancas

y también negras, y llenan de color la espera.

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No tengo miedo, a la página desierta, no,

lo que temo es no tenerla, para llenarla

de palabras y rompecabezas. Páginas nuestras,

que nos unen, y otras veces nos pelean.

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Sequía no tengo, lo que no tengo es tierra,

mis semillas en agua la añoran y la esperan.

Quizá mañana, quizá la otra, llegará ella,

esa tierra estéril que gime por frutos o retoños

de una inesperada nevada que aleja la primavera.